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Exorcising the Empire Dog

Exorcizando el perro del imperio

Botes de estimulante
en nuestro cochecito rojo.
Amor, el conductor.
¡Aragón!
Gran escritor sueco
a mi lado.
Somos amigos,
amigos hasta la muerte.

Mira allí,
allí está la casa.
Hemos llegado.
Venid a mirar,
¡Peter!, ¡H!,
hay un perro atado.
Venid a mirar, hay una puerta.
Entremos.

Y hay un campo de fútbol
y una piscina llena de hojas invernales,
y la leña está cortada para nuestro hogar.
¡Cojamos la guitarra!
¡Escondamos el coche!

Abajo, por el río, viene el pastor.
Arriba, en el puente,
su sublime rebaño.
Se paran a nuestros pies. Ojos de miedo.
Pero todos se sienten bien
teniendo el pastor cerca.
Pastor claro.
Por lo menos noventa años.
¿Querríamos su oficio?

El alcohol da vueltas
en el pueblo donde queman los toros.
Negro, la noche en el campo.
Pero nuestras guitarras arden.
Mirad las estrellas.

Mirad allí. El mastín aún está atado.
¿Cómo pueden hacer esto a un perro?
¿Debemos liberarle?
¿Le soltamos ya?
Es un animal dulce, tímido, triste y noble,
y creo,
sí, creo que le vi guiñar un ojo.
Pienso investigar, quitarle las cadenas,
y liberarle.

Unfortunately God Exists

Desgraciadamente, Dios Existe

Una mañana, en los huertos del Edén,
La vida era fácil; el amor, excelso.
A dos amantes hambrientos el desayuno sentó fatal,
porque ese día, alguien había envenenado las manzanas.

Desafortunadamente, Dios Existe.
Desafortunadamente, Dios Existe,
Pero sólo en las mentes y las iglesias,
sólo en las mentes y las iglesias.

El desayuno, terminado; lo sucio, hecho;
una mafia de pervertidos llamados "iglesias" habían vencido.
Y esa mañana hermosa, hermosa,
convertida por entero
en vergüenza, odio, falsedad, tortura, miedo.

Desafortunadamente, Dios Existe.
Desafortunadamente, Dios Existe,
Pero sólo en las mentes y las iglesias,
sólo en las mentes y las iglesias.

Aclamaremos el día en que los sacerdotes digan
"Salid, follad, disfrutad".
El amor nos dio cuerpos
para alejar a besos las depresiones.

Strange Love

Ese amor extraño

No me gusta hablar con esas pijas engreídas
que cultivan siempre la perfección.
Su atractivo sexual está indexado con pieles y fortunas,
y, de todos modos, desinflan mi erección.

Me gustan las bellas iridiscentes de los ríos fangosos
o las joyas que crecen en el buen abono de la vida.
Y encontré la miel que deseaba a seis mil y pico metros
entre lobos blancos, conejos y ratones.

Bien, seré tu jardinero
y tú serás mi flor.
Hierbas salvajes y semillas silvestres,
¡os quiero, agridulces!
Eso es. Está bien.

¡Oh! La radiación y el sentimiento que encuentro
en la cara que lanza novecientos noventa y nueve barcos,
como Giulietta Masina, ¡dulces labios!

Y si no hay nada escrito sobre gustos,
entonces ¿los contables que llamamos críticos son un exasperante desperdicio?
¿Y la aptitud crítica es un viernes por la noche más?

Pues, nos sentaremos fuera esta noche,
hasta tarde, a la luz del fuego,
para aullar a una luna sucia
mientras las nubes pasan.

Sí, seré tu jardinero
y tú serás mi flor.
¡Ah! Hierbas salvajes y semillas silvestres,
¡os quiero, agridulces!
Eso es. Está bien.